Mexendo nas palavras, para lá da serra gelada

A primeira turma que recebi no pequeno e acolhedor auditório da Biblioteca Municipal de Alfândega da Fé chegou em alvoriço, arrastando para dentro do espaço já morno os aromas do frio nordestino. Eram 9 horas da manhã. Nos seus rostos brilhavam, como traços roubados à geada que atapetava o caminho que ali viera dar, pontos de interrogação e de exclamação intensos. Mas a sede que ainda não sentiam das palavras que ainda não conheciam haveria de transformar os pontos em linhas de pensamento e expressão. Quebrado o gelo com o apetite dos desafios, gerou-se luz nos dedos dos pequenos estudantes. No rosto de todas as cerca de 80 crianças me foi dada a oportunidade de contemplar laivos de esperança a irradiar da imaginação desbravada. Mas houve um rosto que guardarei como embaixador, na minha caixa de memórias, de todos eles. Por isso, para ti, João, uma mensagem de fé na tua capacidade criadora e na sensibilidade do teu pensar, ainda criança: não desistas de crescer. Ficha técnica Data: 25 de Janeiro de 2011 Local: Biblioteca Municipal de Alfândega da Fé Acções: Mexer com as Palavras – quatro sessões Participantes: duas turmas de 8º ano, uma turma de 7º ano e uma turma de 6º ano - Agrupamento de Escolas de AF _________________________________________________________________

1º Desafio: a construção de uma pequena história a partir de três palavras escolhidas de uma lista de sugestões dos alunos. 6ºB [vermelho/ saxofone/ estudar] O saxofone que apanhou chuva Era uma vez um saxofone vermelho que gostava muito de ir à escola, onde aprendia a tocar as mais diversas peças musicais. Num certo dia chuvoso o saxofone teve preguiça de estudar e, em vez de ficar em casa a praticar para o teste do dia seguinte, foi para a rua brincar à chuva. Resultado: o saxofone não só não estudou para o teste, como ainda ficou rouco, entupido e desafinado. No dia seguinte, ao ver o estado em que o saxofone se encontrava, o professor recomendou-lhe que fosse ao médico, que lhe receitou Brufen e o mandou para casa descansar. Moral da história: se és um instrumento musical, não brinques à chuva! Ou se fores brincar à chuva, leva galochas e um guarda-chuva! 8ºB [sonhar/ gritos/ mesa] O sonho da zebra Naquele dia passei a tarde a jogar futebol e cheguei a casa muito cansada. Tão cansada que adormeci em cima da mesa antes mesmo de começar a lanchar. De repente dei por mim a jogar futebol novamente. Mas a bola com que eu e os meus amigos jogávamos não era redonda, mas hexagonal. Foi então que o Pedro, que parecia ter muito mais força do que na realidade tinha, deu um pontapé na bola que voou a uma velocidade incrível, indo partir a janela de uma casa que parecia assombrada. Ainda que um pouco assustados, decidimos ir buscar a bola. Quando entrámos na casa, abandonada e sombria, deparámo-nos com uma mesa branca com riscas pretas, cheia de teias de aranha, e com apenas três patas. Inesperadamente a mesa ergueu-se, enorme e altiva, transformando-se em zebra. Apavorados, desatámos aos gritos. E o medo cresceu ainda mais quando a zebra pareceu vir ao meu encontro. Parecia ir devorar-me. Foi então que levantei a cabeça e lá estava a minha zebra de pelúcia. Afinal, estivera a sonhar. 7ºB [árvore/ sonho/ esperto] A árvore bailarina Outono era uma árvore curiosa que vivia numa floresta longínqua. Tinha o tronco roxo e as suas folhas eram amarelas. Outono gostava especialmente dos dias ventosos, porque o seu sonho era ser bailarina. E por isso gostava tanto de sentir a brisa roçando-lhe e embalando-lhe as folhas. Um dia um certo pássaro veio contar-lhe que se aproximava um tornado, o tornado Esperto. Apesar de um pouco assustada, pois sabia o que os tornados podiam fazer às árvores, Outono ficou expectante pelo que iria acontecer. Mas o que ela não sabia era que Esperto tinha um dom, o poder de ler os pensamentos das árvores. Além disso, tinha, também, o dom da magia. Finalmente o dia chegou. Em poucos segundos o vento soprou tão intensamente que Outono sentiu as suas raízes separarem-se da terra, e, voando, sentiu todos os ramos dançando como nunca. Outono, embora feliz, temeu o pior, mas o vento abrandou e Esperto não tardou a devolver Outono e as suas raízes à terra. E aquela árvore, curiosa e sonhadora, nunca mais esqueceu o dia em que, por breves segundo, foi uma linda bailarina.

8ºA [rato/ voar (voou)/ feio/a] O rato turista

Um dia apareceu na minha cozinha um rato turista. Era um rato estranho e misterioso. Carregava uma pesada mochila cor-de-rosa, e usava uns óculos “Prada” triangulares. Sobressaía na sua figura um gorro branco de pêlo de coelho e uns largos e compridos caracóis sobrando desse gorro. Usava, ainda, um casaco de penas. Ao ver-me, o rato assustou-se, e para espanto meu, abriu o seu casaco de penas e voou da fruteira para o chão. Mas a cena ficou feia quando o rato caiu, não no chão, mas no dorso do meu gato. Mas, de novo para espanto meu, o meu gato, que era esperto e traquina, não comeu o rato. Em vez disso, aproveitou a sua boleia e tornou-se, também ele, um gato turista. 2º Desafio: A construção de um poema a partir desta expressão do poeta António Barbosa Bacelar:

"Ando sem me mover e depois falo calado" 6º B

........

Sou um golfinho voador

......Sou como o luar

................sou pégaso

...................

Vejo com os olhos fechados

....................E os ouvidos enclausurados

....................

Sou um pónei voador

............

Sou sangue vivo no escuro

.....

Vejo e transformo-me

.................de olhos vendados

.................................

Sou um vampiro fluorescente

Sou um demónio transversal

................

8ª B

......

Voo sem asas

E ando com o pensamento

Sonho acordado e grito sem voz

Caminho no mar e nado na terra

Visto-me de água e sou vaga de frio

Ardo em fogo e vivo o amor.

Visto-me de lava e sinto-me

Ardente

Nascer é subir ao mundo

e morrer

é descer à terra

7º B

Pareço um Homem Mas não sou. Sou uma flor do teu jardim Sinto-me pequeno Mas sou feliz assim Visto-me de carnaval e finjo Que sou o sol Sou o teu nome escrito na areia Sou precioso brincando com o teu nome

8ºA

Passeio os meus sonhos

nas nuvens

da imaginação

Mergulho no alcatrão

dos pensamentos

e o mar

é o meu alento

não tenho corpo

mas flutuo

não tenho mãos

mas escrevo

tenho olhos mas

não vejo

voo sem asas

num céu

de nuvens vermelhas

Reportagem da Localvisão aqui

Os trocos do pensamento

"As palavras são os trocos do pensamento. Há faladores que nos pagam em moedas de dez tostões. Outros, pelo contrário, dão-nos peças de ouro."

Jules Renard*

*Pierre-Jules Renard, escritor e dramaturgo francês nascido em 1864. Considerado "moralista amargo" a sua escrita tem uma forte conotação naturalista e realista. Escreveu obras como "Le Pain de Ménage" (1898), e "Plaisir de Rompre" (1897) e Poil de Carotte (1894). Esta última consiste um enredo construído sobre a marginalização das crianças ruívas no contexto da sociedade de então.
Morreu em 1910.

Hemingway: as palavras de uma existência

Ernest Hemingway (1899-1961) foi um escritor que deambulou pelas palavras com a inquietude dos génios.
A amplitude da sua visão da humanidade, que terá começado a desbravar aos 17 anos quando iniciou a sua carreira de redactor num jornal (Kansas), viria a revelar-se como factor determinante de mobilização e transformação da sua habilidade com as palavras numa escrita singular e intensa.
As suas experiências de vida haveriam de, todas elas, de alguma forma, plasmar-se nas obras literárias que o imortalizaram como escritor.
Enquanto condutor de ambulâncias (voluntário) na 1ª Guerra Mundial, em Itália, onde viria a ser ferido e posteriormente condecorado, conheceu e apaixonou-se pela mulher que o inspiraria a escrever “Adeus às armas” (1929), a enfermeira Agnes Von Kurowsky.
A sua experiência enquanto membro da comunidade de escritores expatriados em Paris, conhecida como "geração perdida”, acabaria descrita na obra “O Sol Também Se Levanta” (1926).
O universo construído sobre os quatro anos que viveu em Espanha, país com o qual teceu grandes afinidades afectivas e ideológicas, e onde, depois de cobrir, como repórter, a Guerra Civil (1936-1939), se tornaria toureiro amador, vê-se transferido para a obra “Por Quem os Sinos Dobram” (1940).
Terminada a Segunda Guerra Mundial, Hemingway mudar-se-ia para Cuba, que já visitava anualmente desde a década de 30 entre os meses de Maio e Julho, para a pesca do agulhão, e aí escreve “O Velho e o Mar” (1952), considerada obra maior deste escritor.

Em 1954 o valor universal da obra de Hemingway foi reconhecido através da atribuição do Prémio Nobel de Literatura. Na altura a Academia Sueca justificou a escolha com a sua "mestria na arte narrativa e pela sua influência no estilo da escrita contemporânea".

O que pode ensinar-nos Hemingway

Recentemente, Larry W. Phillips, jornalista e escritor americano, compilou num só livro excertos de cartas, obras e entrevistas em que o autor reflecte sobre o trabalho de escritor, o que poderá ser uma grande ajuda na compreensão do “estilo que o consagrou como um dos grandes nomes da prosa em inglês do século XX”, como nos diz Alexandre Pilati*, que se dedicou a traduzir alguns excertos de “Hemingway: on writing”. Deixo-vos alguns desses excertos publicados por A. Pilati no seu blogue.

“Todos os bons livros são semelhantes no fato de que são verdadeiros como se tivessem de fato ocorrido e também porque, depois que você termina de lê-los, sente-se como se tudo tivesse acontecido com você mesmo e que, consequentemente, tudo pertence a você; o bem e o mal, o êxtase, o remorso e a tristeza, as pessoas e os lugares e como estava o tempo.” (By-line: Ernest Hemingway, p.184)

“Então há um outro segredo. Não há nenhum simbolismo (soletrado). O mar é o mar. O velho é um velho. O garoto é um garoto e o peixe é um peixe. O tubarão é todos os tubarões, nem melhor nem pior. Todo o simbolismo de que as pessoas falam é besteira. O que está além é o que você vê além quando compreende.” (para Bernard Berenson, 1952
Selected Letters, p. 780.)

“No caso dos verdadeiros grandes textos, você nunca saberá como eles foram feitos, não importa quantas vezes você os releia. Isso porque há um mistério em todo grande texto e esse mistério não se exibe. Ele persiste, e será sempre válido. Cada vez que você reler o texto, perceberá ou aprenderá algo novo.” (Para Harvey Breit, 1952. Selected Letters, p. 770)

“Durante toda a minha vida eu olhei para as palavras como que pensando que as via pela primeira vez…” (Para Mary Welsh, 1945; Selected Letters, p. 583)

“Boa escrita é escrita da verdade. Se um homem está criando uma história, ela será verdadeira em termos proporcionais à quantidade de conhecimento de vida que ele tem e quão consciente ele é; de modo que quando ele cria alguma coisa, é como ela existisse verdadeiramente.” (By-Line: Ernest Hemingway, p.215)

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*Escritor, crítico literário e professor de Literatura Brasileira na UnB -Universidade de Brasília.
Seu blogue: http://www.alexandrepilati.com/blog

A Arte De Bem Escrever

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